Первое сообщение в теме :

Долго думала, куда же можно определить эту тему. Решила, что ПОЛЕТ ДУШИ - самое подходящее место. Хотя, может быть, со временем будет и отдельная ветка...
Итак, поделимся любимыми стихами. Тематика - любая, и классика, и современная поэзия.
А сама я начну вот с этого.

Редьярд Киплинг

Серые глаза...

Серые глаза – рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.
Черные глаза – жара,
В море сонных звезд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.
Синие глаза – луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.
Карие глаза – песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полета.
Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, черных.
Как четыре стороны
Одного того же света,
Я люблю – в том нет вины -
Все четыре этих цвета.

А вот оригинал

The Lovers’ Litany
Eyes of grey -a sodden quay,
Driving rain and falling tears,
As the steamer wears to sea
In a parting storm of cheers.
Sing, for Faith and Hope are high
None so true as you and I
Sing the Lovers’ Litany:
“Love like ours can never die!”
Eyes of black – a throbbing keel,
Milky foam to left and right;
Whispered converse near the wheel
In the brilliant tropic night.
Cross that rules the Southern Sky!
Stars that sweep and wheel and fly,
Hear the Lovers’ Litany:
Love like ours can never die!”
Eyes of brown – a dusy plain
Split and parched with heat of June,
Flying hoof and tightened rein,
Hearts that beat the old, old tune.
Side by side the horses fly,
Frame we now the old reply
Of the Lovers’ Litany:
“Love like ours can never die!”
Eyes of blue – the Simla Hills
Silvered with the moonlight hoar;
Pleading of the waltz that thrills,
Dies and echoes round Benmore.
“Mabel,” “Officers,” “Good-bye,”
Glamour, wine, and witchery
On my soul’s sincerity,
“Love like ours can never die!”
Maidens of your charity,
Pity my most luckless state.
Four times Cipid’s debtor I -
Bankrupt in quadruplicate.
Yet, despite this evil case,
And a maiden showed me grace,
Four-and-forty times would I
Sing the Lovers’ Litany:
“Love like ours can never die!”

И еще одно произведение этого же автора, тоже из любимых


Заповедь

Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех.
Верь сам в себя наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех.
Пусть час не пробил, жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы, не снисходи до них.
Умей прощать и не кажись, прощая,
Великодушней и мудрей других.

Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив.
Равно встречай успех и поруганье,
He забывая, что их голос лжив.
Останься тих, когда твое же слово
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда вся жизнь разрушена и снова
Ты должен все воссоздавать c основ.

Умей поставить в радостной надежде,
Ha карту все, что накопил c трудом,
Bce проиграть и нищим стать как прежде
И никогда не пожалеть o том.
Умей принудить сердце, нервы, тело
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело
И только Воля говорит: "ИДИ!"

Останься прост, беседуя c царями,
Будь честен, говоря c толпой.
Будь прям и тверд c врагами и друзьями.
Пусть все в свой час считаются c тобой!
Наполни смыслом каждое мгновенье
Часов и дней неуловимый бег -
Тогда весь мир ты примешь как владенье
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!

Семен Гудзенко

МОЕ ПОКОЛЕНИЕ





Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.

Хочу предложить вашему вниманию стихотворение моей студентки ( 2 курс, отделение Народные инструменты) Вероники Мушкиной. Оно опубликовано В Литературном альманахе "Пегас", Санкт-Петербург, 2012 год.

НЕПОНИМАНИЕ,
Непонимание - жалкая отговорка.
Глупые нежности, чтобы убить время.
Объект обожания - на плечах бремя.
Захлопнуты твоего мира узкие створки.

Непонимание как приговор.жутко.
твое молчание...Как оно надоело!
Сыплю горстями слова злобно, нагло и смело.
мысли не дают спать. Снова без отдыха сутки.

Непонимание. Мне нелегко тоже.
Нервы мучительно, медленно, но не нарочно
Треплешь и радостно хлопаешь потом в ладоши.
Дерзостью прожгла я нежную твою кожу.

Непонимание - это так просто, обычно.
Я разозлюсь и уйду. ты постоишь - тоже.
Тысячи от меня злобных кривых дорожек,
Ставших чем-то обыденным, мерзким и таким привычным.

Непонимание. Сколько так дальше будет?
нельзя сдаваться, но, видит Бог, это выход:
Взять да и положить конец этой пытке,
Чтобы потом осознать, какие мы глупые люди.

Прекрасная поэтесса Татьяна Снежина. Вот несколько ее стихов:

ФИГАРО

Когда сумрак ночи погасит свечи
И рампы свет даст отдых глазам,
Усталость тебя обнимет за плечи
И волю даст запретным слезам.

Тяжёлой рукой ты снимешь маску,
Что тяжко сковала чувства твои,
Уйдёшь от дневной придуманной сказки,
Чтоб снова вернуться под своды свои.

В усталых глазах ночное молчанье,
Пустая дорога в кайме фонарей.
Луна озарит твой профиль печальный
И боль одиночества станет острей.

Блуждающий сон крылом не укроет
Усталого тела бессильный покой,
Ты сильной рукой слёзы слабости скроешь,
Сейчас ты один и будешь собой.

И всё промелькнувшее за день сольётся
В единый поток разноцветных огней.
Ещё день один пролетел, не вернётся,
Но вновь повторится сюжет этих дней.

На след от слезы, скупой и солёной,
На тень в уголках губ печальных Пьеро
Кладёшь каждый день для публики вольной
На хрупкую душу свой грим - Фигаро...

Ведь им всё равно, кто есть ты под гримом,
Как бьётся в груди и что на душе,
Ты стал среди них давно пилигримом,
Откуда пришёл, не помня уже.

Всю ночь проведёшь без сна и без ласки,
С тоскою своей один на один,
А утром наденешь привычную маску.
Ты вновь Фигаро! Ты всеми любим!

Поэтесса, композитор, автор и исполнитель своих песен. Ушедшая так рано, но успевшая так много..

ЖЕНЩИНЕ

Ты та, о ком сплетни разносят.
За сорок тебе, ты одна.
А что на душе - и не спросят.
Быть может, твоя в том вина?

О принце всегда ты мечтала,
Ты многих любила, ждала.
Когда же любовь ты теряла,
Что счастлива всем ты лгала.

Кожа устала от грима,
А хочется так быть красивой.
Совсем ни к чему та морщинка,
Что прячешь под прядью волос.

Труднее всё плечи расправить,
Мешают года за спиной,
Так трудно что-либо исправить,
Трудней это сделать одной.

За день так уставшие ноги
От туфель спешишь отделить.
Высокий каблук сейчас в моде,
Хоть больно, а надо носить.

В душе поселилась разруха,
У зеркала дома застыв,
В глазах промелькнёт - ты старуха,
А руки докажут, косметику смыв.

А сердце так часто порою
В груди о себе даёт знать.
То раньше болело любовью.
Теперь - к врачу надо бежать.

Ты та, о ком сплетни разносят,
За сорок тебе, но стройна.
А годы всё дальше уносят,
Как прежде, идёшь ты одна.

Из окон корочкой несет поджаристой.
За занавесками - мельканье рук.
Здесь остановки нет, а мне - пожалуйста:
шофер в автобусе - мой лучший друг.

А кони в сумерках колышут гривами.
Автобус новенький, спеши, спеши!
Ах, Надя, Наденька, мне б за двугривенный
в любую сторону твоей души.

Я знаю, вечером ты в платье шелковом
пойдешь по улице гулять с другим...
Ах Надя, брось коней кнутом нащелкивать,
попридержи-ка их, поговорим!

Она в спецовочке, в такой промасленной,
берет немыслимый такой на ней...
Ах Надя, Наденька, мы были б счастливы...
Куда же гонишь ты своих коней!

Но кони в сумерках колышут гривами.
Автобус новенький спешит-спешит.
Ах Надя, Наденька, мне б за двугривенный
в любую сторону твоей души!


Моцарт на старенькой скрипке играет.
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает -
просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба...
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.

Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба...
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.

Коротки наши лета молодые:
миг -
и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба...
Не обращайте вниманья, маэстро,
не убирайте ладони со лба.




Заезжий музыкант целуется с трубою,
пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя. Опомнись. Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом,
прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной,
где койка у окна - всего лишь по рублю,
и на своей трубе, как чайник, раскаленной
вздыхает тяжело...
А я тебя люблю.

Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)

Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
трубач хрипит свое и кашляет, хрипя...
Но как портрет судьбы - он весь в оконной раме,
да любит не тебя...
А я люблю тебя.

Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист,
дрожа...
Не много ль я хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ней, с ее горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...

Татьяна Долгова пишет:

Прекрасная поэтесса Татьяна Снежина. Вот несколько ее стихов:

И еще Татьяна Снежина.

Стихи Татьяны Снежиной проникнуты лиризмом, болью, и почти во всех стихах проскальзывает мысль о смерти, где явно, а где скрыто. Про нее можно сказать, как и про Владимира Высоцкого, человек с «оголенными нервами», она же сказала, «я просто иду шаг за шагом, пока хватает сил и дыхания...».

НЕ РУГАЙТЕ МЕНЯ…
Не ругайте меня, нерадивую,
Пожалейте меня, несчастливую,
Вы утешьте меня вашей жалостью,
Осчастливьте меня этой малостью.

Я хотела до неба ладошкою
Дотянуться, побыть хоть немножко там,
Только небо уж слишком высокое,
А земля крепко держит жестокая.

Я хотела взлететь вместе с птицею,
Полететь за мечтой-небылицею,
Только крыльев совсем мне не дал Господь,
И мечта улетела до дальних высот.

Вот живу на Земле я совсем одна,
По рукам, по ногам крепко связана,
Знаю – в небе есть птицы крылатые,
Только все лягут в землю горбатую.

И я тоже когда-нибудь вдруг умру.
Похоронят меня с честью на миру.
Вот тогда полетает душа моя…
А пока не ругайте, прошу, меня…

Не ругайте меня, нерадивую,
Пожалейте меня, несчастливую,
Вы утешьте меня вашей жалостью,
Осчастливьте меня этой малостью.

30 июня 1991 г.

***
Что стоит жизнь моя...?

Скажи, что стоит жизнь моя?
Рисунков пару черно-белых
Да несколько стихов незрелых?..
Ответь мне, правду не тая.

Скажи, что стоит жизнь моя?
Мечтания у тусклой свечки
Да слезы у ленивой речки?
Вот все, что ценно для меня.

Скажи, что стоит жизнь моя?
Мелодий грустные мотивы,
Дождей осенних переливы?..
Вот это все, что стою Я...
25 августа 1991 г.
П.С. Эти стихи были написаны за 4 года до ее гибели. Очень часто поистине гениальные люди пророчат себе судьбу, в своем творчестве.

Легенда о ромашке
Жила на свете добрая лесная фея. Везде, где она появлялась,
природа оживала, расцветали великолепные цветы,
деревья поднимали свои засохшие ветки. За исцелением
к лесной фее приходили и люди, и звери. Никому она
не отказывала в помощи.
И вот однажды влюбилась фея в молодого пастуха.
И стала она прилетать на луг, где он пас свое стадо,
и слушать его игру на дудочке, спрятавшись в кроне дерева…
Как то вышла фея к пастуху. Он увидел ее и влюбился.
С тех пор стали они каждый день встречаться,
и фея наделила своего любимого даром целительства,
раскрыла пастуху тайны цветов и трав, мира камня и деревьев…
И он начал лечить людей, за что стал брать большие
деньги. Разбогател, перестал пасти стадо. И постепенно
все реже и реже начал приходить на полянку, где его
ждала фея. А после и вовсе перестал…
А лесная фея сидела в кроне дерева и ждала появления своего
любимого. Из ее глаз текли слезы, и чем больше было слез,
тем меньше она становилась. Пока вот так слезами
вся и изошла. А там, где падали ее слезы, выросли ромашки.
Стоят ромашки, тянут руки-стебельки к солнышку,
роняют лепестки-слезинки: придет — не придет,
любит — не любит. Чувствуют слезинки ромашки
людскую боль, вот и помогают всем, кто просит
о помощи с чистой душой.
А тем временем пастух терял свою силу с каждой упавшей
слезинкой… И настал день, когда ушла вся сила и удача
покинула его. Люди отвернулись от него. Тогда вспомнил
пастух о своей лесной фее. Пришел на луг, а там –
все поле усыпано ромашками! Стал он звать фею,
но вокруг была тишина. Только ромашки тянулись к нему,
словно ластились.
Махнул пастух рукой и пошел к своим коровам...

Вот так и появились ромашки. Люди полюбили
эти цветы за их нежность и простоту,
а все влюбленные стали гадать: «Любит — не любит?»…

Легенды - это тоже своеобразные стихи...

Этот цветок с тонким, чуть пьянящим голову ароматом, до боли в сердце,
до «бешеного обожания» любил Чайковский, называл его «царем цветов».
Живя во Флоренции, Петр Ильич очень тосковал по родине
и написал чУдные стихи:

В чем тайна чар твоих?
Не знаю. Но меня твое благоуханье,
Как винная струя, и греет и пьянит,
Как музыка, оно стесняет мне дыханье.
И, как огонь любви, питает жар ланит.
И счастлив я, пока цветешь ты,
Ландыш скромный…

На эти стихи Антоний Аренский написал романс, посвященный М.К.Тенишевой.
Интересно, правда, почему не сам Чайковский? Ландыши всегда цвели в усадьбе великого композитора. Благодарные потомки и поклонники гения музыки
не изменяют традициям и в наши дни.

Красавица Весна

Девчонкою растрёпанной и сонной,
Одетой в изумрудный БАЛАХОН...
...вошла Весна... меняя белый тон...
...на новый....ПЕРЛАМУТРОВО-зелёный...

И оживила тёплым ДУНОВЕНЬЕМ,
Оттаявшее ЗАЗЕРКАЛЬЕ рек...
Счищая с тонкой глади лёд и снег..
И создавая ДИВО-отраженья...

Избавившись от признаков Зимы,
Даря тепло так щедро и так веско!
Диск солнца отполировав до блеска,
И небу добавляя синевы...

И вот уж... невидимка-дирижёр,
Ей дарит птиц разноголосый хор!
А с птицами, заливисто и звонко,
Поёт Весна - бедовая девчонка!

Наталья Радолина, 2011

Нашла в "Избе-читальне". Стихотворение сразу поразило своей силой и глубиной. Как потом оказалось - ни зря, оно заняло третье место в конкурсе "Литературный портрет".
Итак, позвольте представить:

Илья Кулёв
Над пропастью

Не во Франции, и не в Англии,
А в обычной избе бревенчатой
Он родился – трубили ангелы,
Что явился Судьбою венчанный.

Чтоб его уберечь от глупостей,
Милосердный Господь намеренно
Дал талантов ему без скупости,
Только счастья забрал немеряно.

Он горами ходил, обрывами.
От вселенского одиночества
Жил, и пел, и любил с надрывами,
Сам себе изрекал пророчества.

Да простят меня за подробности,
Был он всё-таки слаб, наверное,
Пил он горькую в безысходности,
Исповедуя жизнь неверную.

А когда он над самой пропастью
Избавленье считал наградою,
Все кричали без лишней робости:
– Что ж, он, сволочь, туда не падает?

– Подтолкните его хоть кто-нибудь! –
Изрыгали своей утробою.
Дескать, вон как вознёсся – дО неба,
А поменьше он пить не пробовал?

Он взывал, но смирился с бедами.
И не выдержали экзамена,
Вдруг исчезли куда неведомо
Те, кого называл друзьями он.

Он стоял на краю погибели,
За которым ничто – кромешное.
Словно жаждал уходом выбелить
Жизнь таланную, горько-грешную.

И когда он, совсем потерянный,
Глянул вниз, словно зверь израненный,
Прозвучал за спиной уверенно
Дальний голос: "Туда? Не рано ли?"

Он услышал. И он уверовал.
Отступил. Навзничь пал, подкошенный.
Хоть и знал, что теперь, наверное,
Вряд ли будет уже хорошее.

Что-то снова? – Уже не молоды…
Вот виски стали бело-снежными.
…Из ущелья тянуло холодом,
И манило туда по-прежнему…

***
И еще МУДРЫЕ СТРОКИ от Ильи Кулева

Загнанный в угол

Какой-то чёрт все козыри попутал,
Как будто вновь на плаху головой.
Опять враги меня загнали в угол.
Да только мне всё это не впервой!
Как интересна жизнь на самом деле –
По нам резьбою в тысячу кругов.
Хоть мне враги изрядно надоели,
Ну что за жизнь, скажите, без врагов?

Я даже в самой горестной опале
Стараюсь обходиться без войны.
Но если вдруг по-подлому напали,
То в этом нет уже моей вины.
Мне заграница точно не поможет,
Да и друзья пока что далеко.
Но схлопотать по наглой сытой роже
Любому будет просто и легко.

Я вам раздам налево и направо
И я щадить не буду никого.
Поймёте вы, как были вы неправы,
Кидаясь всей ордой на одного.
Ну что же там вы в очередь толпитесь,
Кто тут из вас боится не успеть?
Нет, я совсем не благородный витязь,
Вам долго ждать мою придётся смерть.

Вы не считайте, что вам подфартило.
И в лоб не прите сворой напролом
Из вас никто не подберётся с тыла,
Ведь сзади я всегда прикрыт углом.
И вот они уже пошли в атаку.
Твержу себе: не трусь, и не робей!
Когда совсем не обойтись без драки,
Без лишних слов ты лучше первым бей!

И я луплю, не думая о чуде!
Пусть даже вовсе окажусь внизу,
Я о пощаде их молить не буду,
Я горло хоть кому перегрызу.
Они друг другу бешено мешают,
Самих себя толкая и тесня.
Ведь я в углу, а их – толпа большая.
И, значит, превосходство у меня.

О, сколько харь, какой чудесный выбор!
Да тут не выбор – целое меню!
А вот уже и первый точно выбыл,
Ему я разом изломал клешню.
Второй и третий выпали в осадок,
Хватают воздух, получив под дых.
Четвёртый был до женщин очень падок,
Теперь не будет тосковать о них.

Вот этот был наверняка речистым,
Теперь случайно откусил язык.
Ну а тому теперь пора к дантисту,
Ведь без зубов он как-то не привык.
Аз есмь воздам! – и воздаю я страшно,
Не дорожа здоровьем и собой.
Что может быть азартней рукопашной,
Она – неповторимо ближний бой.

Что я слабею – это точно враки,
И не сейчас последнее "прости".
Но ненароком в яростной атаке,
Я сам пяток ударов пропустил.
Они хотят добить меня скорее,
Но им в порыве стадном не понять:
Чем дольше бой, тем больше я зверею,
Не надо было в угол загонять.

За эту драку не дадут медали,
Но говорю я каждому врагу:
Пускай друзья немного опоздали,
Я их винить за это не могу.
Пусть вражьи морды пострашнее пугал,
И почему-то сам я не пойму,
Что безвозвратно покидая угол,
Я низко-низко кланяюсь ему.

Искали поздравления в стихах к 23 февраля, я натолкнулась на это стихотворение. Захотелось поделиться с вами.

Медсестра
Военный гром гремел раскатами,
Живое пряталось в земле,
И смерть кружила над солдатами.
И кровью пахло на войне.
Обстрел. Земля курится дымная.
Над полем боя стон плывет.
- Сестричка, помоги, родимая! –
Солдат израненный завет.
Под шапкою – косички русые.
- Держись, солдатик, за меня!
И на шинели тело грузное,
Сгибаясь, тащит из огня.
Где находила силы милая
Девчонка в восемнадцать лет,
Склоняясь в плачь над могилами?!
Никто, никто не знал ответ!
И образ той девчонки русой
Среди смертельного огня
На бой за дом,
За землю русскую
Солдат советских вдохновлял.
Как защитить хотелось каждому
Ее тревожную весну,
Закрывать ее от взгляда вражьего,
Перенести через войну!
Она была воспоминанием
О мирной жизни, о семье,
Надеждою и заклинанием,
Что надо выжить на войне.
Жить, чтобы бить врага проклятого!
Жить, чтобы Родина жила!
Шли в бой солдаты с автоматами
И рядом медсестричка шла.
В жару, в мороз и в непогодину
Шла в бой средь страшного огня
За землю русскую, за Родину
И за тебя и за меня.
Прошла войну с грозой и бедами,
Вернулась в свой родимый край.
В год сорок пятый, в День Победы,
В сияющий от счастья май!

Татьяна Чеглакова

Амурчанка пишет:

Нашла в "Избе-читальне". Стихотворение сразу поразило своей силой и глубиной. Как потом оказалось - ни зря, оно заняло третье место в конкурсе "Литературный портрет".



А когда он над самой пропастью
Избавленье считал наградою,
Все кричали без лишней робости:
– Что ж, он, сволочь, туда не падает?

Он взывал, но смирился с бедами.
И не выдержали экзамена,
Вдруг исчезли куда неведомо
Те, кого называл друзьями он.

Он стоял на краю погибели,
За которым ничто – кромешное.
Словно жаждал уходом выбелить
Жизнь таланную, горько-грешную.

И когда он, совсем потерянный,
Глянул вниз, словно зверь израненный,
Прозвучал за спиной уверенно
Дальний голос: "Туда? Не рано ли?"

Он услышал. И он уверовал.
Отступил. Навзничь пал, подкошенный.
Хоть и знал, что теперь, наверное,
Вряд ли будет уже хорошее.

Что-то снова? – Уже не молоды…
Вот виски стали бело-снежными.
…Из ущелья тянуло холодом,[/i]
И манило туда по-прежнему…

Мне кажется это продолжение Вашей темы

Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.

На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
В.Высоцкий

Моё сердце
Меняю сердце живое, горячее!
На сердце простое, на сердце незрячее!
Чтоб сердце не билось, не клокотало!
Чтоб не любило, не сострадало!

Чтоб не жалело, чтобы не смело,
Чтоб ничего оно не хотело!
Чтоб грудь не крошило в кровавом ударе,
Не раздвигало бы ребра-оправы!

Меняю сердце - живого комочек!
Подешевело! Берите, кто хочет!
Мне с ним непонятно! Мне с ним неспокойно!
Оно легкомысленно делает больно!

Дайте мне сердце - сердце молчащее,
Не поющее, не говорящее!
Чтоб с мозгом холодным было в согласии!..
Довольно!..
Не надо!..
Здесь что-то мертвящее!..


Я не меняю сердце бурлящее!

Я не хочу быть душевным калекой!
Я остаюсь живым Человеком!

Сердце моё - Вселенной частица!
Сердце стремится к полёту, как птица!

Ксенин


P.S. Без ссылки, к сожалению страницу потеряла.

Просыпаемся… кофе… работа…
Ужин… быт… телевизор… постель…
Дни летят: понедельник - суббота…
Годы мчат: листопады - капель…

Мы - в болоте уже по колено -
Так заилилась жизни река:
Повторяется всё неизменно -
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…

Жизнь, меж скукою и тревогой...
Вечно мечется, как ни крути.
Иногда у чужого порога
Мы надеемся счастье найти…

"Лучше - там, где нас нет" полагая…
Может быть… Но, проблемы и там…
(ни одна, так, возможно - другая)
И преследуют нас по пятам…

***
Жизнь ПРОЖИТЬ - непростая задача,
Но, живём, в основном, без затей,
Словно страусы голову пряча
За "отсутствие злых новостей"…

Грех судьбу искушать (это - что-то) -
Обеспечит покоем слегка…
Просыпаемся… кофе… работа…
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…
Жизнь - не прогулка, не роман,
Не вечный отдых созерцанья,
Есть у Судьбы один изъян –
Она нам дарит испытания.

Полжизни – бой, полжизни – боль,
И только радости мгновенья,
С душевных ран не смоешь соль,
Но в этих ранах исцеленье.

Пока они в тебе горят
И заставляют сердце биться,
Холодным твой не станет взгляд
И в камень дух не превратится.

Года бегут, им нас не жаль,
Мы все у времени во власти,
Презрев страданья и печаль,
Увидеть во мраке лучик счастья.

Пройти сквозь зло и улыбнуться,
Поверь, искусство не простое,
Не замараться, не согнуться
И сохранить в душе святое!

***
Жизнь не кончается тогда,
Когда вздыхают громогласно
Зажатых нервов провода,
И вторит голос: "Все напрасно".

Жизнь не кончается тогда,
Когда в пучине тонут силы,
И ты расставишь в два ряда
Все то, что есть, и то, что было.

Жизнь не кончается тогда,
Когда стук сердца обрывает
Сверлящих мнений череда,
В твою судьбу вбивая сваи…

Жизнь не кончается тогда,
Когда сейчас ты бесполезен,
А только плавится руда,
От боли корчится железо.

А жизнь кончается тогда,
Когда надежды нет следа…

***

Улыбка на лицах – улыбка на сердце,
Как ключик волшебный откроет все дверцы,
Как солнечный лучик дорогу осветит,
И радуга в небе - улыбке навстречу.

А если нет повода, чтоб улыбаться,
И хочется плакать, а не смеяться.
Обида, тоска, безнадежность, усталость.
И думаешь, что еще в жизни осталось.

Коль плохо тебе, не показывай виду,
Ведь жизнь продолжается, меркнут обиды.
Поможет улыбка разрушить преграды,
И счастье свое повстречаешь в награду.

Забудь про печали, забудь про ошибки,
Зажги на лице озорную улыбку.
Улыбка твоя привлекает удачу.
Всегда улыбайся, пусть сердце не плачет

***
У каждого в судьбе своя мечта.
Дорога к ней − не так проста порою ...
Пусть цели достигаются всегда,
Удача светит яркою звездою!

Поможет добиваться всех высот
В победу вера, в собственные силы,
И новый день, который настаёт −
Опять успешным будет и счастливым!

gentor пишет:

Мне кажется это продолжение Вашей темы

Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.

На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.

Очень интересное стихотворение! Особенно последняя строфа впечатляет. Многие действительно находятся в плену собственных придуманных стереотипов, нередко даже жертвами их становятся..

А у меня еще есть Илья Кулев
МОЙ ГРЕХ

Я был блажен, когда нищал
От прегрешенья к прегрешенью.
О, сколько раз мне Бог прощал
Грехи, которым нет прощенья.

А я играл своей судьбой,
Давая волю суесловью.
Желал любимым быть тобой -
Взамен того, чтоб жить любовью.

Я был и есть в любом из дней
И нечестив, и сумасброден.
Но твой упрек любой страшней,
Чем суд людской и гнев Господень.

Сквозь горя лай и злобы брех
Иду, проклятьями крещеный.
Ты - самый мой великий грех,
Непреходящий, непрощенный.

И вот еще хорошее стихотворение, актуальное и злободневное

ПЕСЕНКА О НЕНУЖНЫХ ЛЮДЯХ

Промчался вихрем ветер перемен,
Перемешав и языки, и лица.
Была родной Россия, а взамен
Теперь она для нас – как заграница.
Всё как случилось – так оно и есть.
Но мы теперь на родине чужие.
Нам жить в России было бы за честь.
Да только не нужны мы и России.

В лицо нам тычут русским языком.
Мы – люди второсортные отныне.
Поймёт, кто с этим как-то был знаком.
На родине мы будто на чужбине.
А родились мы там, где родились,
У нас тогда совета не спросили.
В Россию жить бы мы перебрались,
Да только не нужны мы и России.

Родной земле мы больше не нужны,
А где нужны? – ответь ты нам, Всевышний.
Здесь наши мненья вовсе не важны,
Таланты наши здесь теперь излишни.
Могли бы мы, как факелы светить.
Но лишь чадим от страшного бессилья.
А нас могла б Россия защитить.
Да только не нужны мы и России.

В лицо – улыбка, за спиною – нож.
А душу рвёт истошная недужность.
Здесь нынче русский – вовсе не за грош.
И на душе обузою – ненужность.
Но русский я, и этим я горжусь!
Пусть не пророк и вовсе не мессия.
Отсюда все тебе молитвы, Русь!
Хоть вовсе не нужны мы и России.

Но русский я, и этим я горжусь!

Похожее..

КЛАССИЧЕСКИЕ РОЗЫ

Как хороши, как свежи были розы
В моем саду! Как взор прельщали мой!
Как я молил весенние морозы
Не трогать их холодною рукой!
Мятлев. 1843 г.

В те времена, когда роились грезы
В сердцах людей, прозрачны и ясны,
Как хороши, как свежи были розы
Моей любви, и славы, и весны!

Прошли лета, и всюду льются слезы...
Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране...
Как хороши, как свежи ныне розы
Воспоминаний о минувшем дне!

Но дни идут - уже стихают грезы.
Вернуться в дом Россия ищет троп...
Как хороши, как свежи будут розы,
Моей страной мне брошенные в гроб!

СТИХИ ЛЕБЕДЕВА-КУМАЧА

ВОДОВОЗ

Удивительный вопрос:
Почему я водовоз?
Потому что без воды -
И ни туды и ни сюды!

Отдыхаем - воду пьем,
Заседаем - воду льем,-
И, выходит,- без воды,
И ни туды и ни сюды!

Пьют и звери, и скоты,
И деревья, и цветы,-
Даже мухи без воды -
И ни туды и ни сюды!

Горе - надо утопить,
Радость - надо размочить,
В каждом деле - без воды
И ни туды и ни сюды!

Ни побриться, ни попить,
Ни помыться, ни поплыть,
Человеку без воды -
И ни туды и ни сюды!

Нет, товарищи, не зря
Есть и реки и моря,
Потому что без воды
И ни туды и ни сюды!
1937

ЕСЛИ Б ИМЕЛА Я ДЕСЯТЬ СЕРДЕЦ

Вся я горю, не пойму отчего...
Сердце, ну как же мне быть?
Ах, почему изо всех одного
Можем мы в жизни любить?

Сердце в груди
Бьется, как птица,
И хочешь знать,
Что ждет впереди,
И хочется счастья добиться!

Радость поет, как весенний скворец,
Жизнь и тепла и светла.
Если б имела я десять сердец,-
Все бы ему отдала!

Сердце в груди
Бьется, как птица,
И хочешь знать,
Что ждет впереди,
И хочется счастья добиться!

КАК ХОРОШО НА СВЕТЕ ЖИТЬ!

Как много девушек хороших,
Как много ласковых имен!
Но лишь одно из них тревожит,
Унося покой и сон,
Когда влюблен.

Любовь нечаянно нагрянет,
Когда ее совсем не ждешь,
И каждый вечер сразу станет
Удивительно хорош,
И ты поешь:

- Сердце, тебе не хочется покоя!
Сердце, как хорошо на свете жить!
Сердце, как хорошо, что ты такое!
Спасибо, сердце, что ты умеешь так любить!
1934
Василий Лебедев-Кумач.

ПЕСЕНКА О КАПИТАНЕ

Жил отважный капитан,
Он объездил много стран,
И не раз он бороздил океан.
Раз пятнадцать он тонул,
Погибал среди акул,
Но ни разу даже глазом не моргнул.
И в беде,
И в бою
Напевал он эту песенку свою:

"Капитан, капитан, улыбнитесь,
Ведь улыбка - это флаг корабля.
Капитан, капитан, подтянитесь,
Только смелым покоряются моря!"

Но однажды капитан
Был в одной из дальних стран
И влюбился, как простой мальчуган.
Раз пятнадцать он краснел,
Заикался и бледнел,
Но ни разу улыбнуться не посмел.
Он мрачнел,
Он худел,
И никто ему по-дружески не спел:

"Капитан, капитан, улыбнитесь,
Ведь улыбка - это флаг корабля.
Капитан, капитан, подтянитесь,
Только смелым покоряются моря!"
1937
Василий Лебедев-Кумач.

Рабиндранат Тагор

ЖИЗНЬ

В этом солнечном мире я не хочу умирать,
Вечно жить бы хотел в этом цветущем лесу,
Там, где люди уходят, чтобы вернуться опять,
Там, где бьются сердца и цветы собирают росу.
Жизнь идет по земле вереницами дней и ночей,
Сменой встреч и разлук, чередою надежд и утрат,-
Если радость и боль вы услышите в песне моей,
Значит, зори бессмертия сад мой в ночи озарят.
Если песня умрет, то, как все, я по жизни пройду -
Безымянною каплей в потоке великой реки;
Буду, словно цветы, я выращивать песни в саду -
Пусть усталые люди заходят в мои цветники,
Пусть склоняются к ним, пусть срывают цветы на ходу,
Чтобы бросить их прочь, когда в пыль опадут лепестки.

Алла Краснопольская

Благослови меня ,Бог, на добро,
это самое лучшее дело.
В этом мире нет краше его,
пусть я им насегда заболею.

Благослови меня ,Бог, на удачу,
с нею как то уверенней жить.
От нее лишь охотно заплачу,
как смогу я ее получить.

Благослови меня ,Бог ,что бы счастье
Мне в ладони скатилось с небес,
Ну, а горе, нужда и ненастье
Не имеет ко мне интерес.

Благослови меня ,Бог, на мечту,
Нет мечты моей в мире милей.
Я лелею лишь только одну,
Что бы лица сияли детей.

Благослови меня, Бог ,на любовь,
а любовь -это все и есть ты,
Подставляю с надеждой ладонь
И с поклоном до самой земли.

Пока Земля еще вертится,
пока еще ярок свет,
Господи, дай же ты каждому,
чего у него нет:
мудрому дай голову,
трусливому дай коня,
дай счастливому денег...
И не забудь про меня.

Пока Земля еще вертится —
Господи, твоя власть!—
дай рвущемуся к власти
навластвоваться всласть,
дай передышку щедрому,
хоть до исхода дня.
Каину дай раскаяние...
И не забудь про меня.

Я знаю: ты все умеешь,
я верую в мудрость твою,
как верит солдат убитый,
что он проживает в раю,
как верит каждое ухо
тихим речам твоим,
как веруем и мы сами,
не ведая, что творим!

Господи мой Боже,
зеленоглазый мой!
Пока Земля еще вертится,
и это ей странно самой,
пока ей еще хватает
времени и огня,
дай же ты всем понемногу...
И не забудь про меня.


Антон Палыч Чехов однажды заметил ...

Антон Палыч Чехов однажды заметил,
что умный любит учиться, а дурак учить.
Скольких дураков в своей жизни я встретил,
мне давно пора уже орден получить.

Дураки обожают собираться в стаю,
впереди главный -- во всей красе.
В детстве я думал, что однажды встану,
а дураков нету -- улетели все!

Ах, детские сны мои, какая ошибка,
в каких облаках я по глупости витал!
У природы на устах коварная улыбка,
видимо, чего-то я не рассчитал.

А умный в одиночестве гуляет кругами,
он ценит одиночество превыше всего.
И его так просто взять голыми руками,
скоро их повыловят всех до одного.

Когда ж их всех повыловят, настанет эпоха,
которую не выдумать и не описать.
С умным -- хлопотно, с дураком -- плохо.
Нужно что-то среднее, да где ж его взять?

Дураком быть выгодно, да очень не хочется.
Умным очень хочется, да кончится битьем...
У природы на устах коварные пророчества.
Но может быть, когда-нибудь к среднему придем?

Ирина Алексеевна, добро пожаловать в наше сказоШное королевство! Вы находите замечательные стихи, тонкие, интеллигентные, душевные!

gentor пишет:

Дураки обожают собираться в стаю,
впереди главный -- во всей красе.
В детстве я думал, что однажды встану,
а дураков нету -- улетели все!

Ах, детские сны мои, какая ошибка,
в каких облаках я по глупости витал!
У природы на устах коварная улыбка,
видимо, чего-то я не рассчитал.

В тему дураков. И даже не столь дураков. Но все равно в тему.
Новое стихотворение Ильи Кулева

КРЫЛЬЯ

Да, давным-давно, не в нашем веке,
Тыщу лет назад, пожалуй, верных
Боги дали крылья человеку -
Одному из всех простых и смертных.

Смог он песни петь под небесами,
Видеть то, что никому другому
Не дано вовек постичь глазами
Даже с крыши собственного дома.

Но давным-давно, не в нашем веке,
Сами люди, совесть не тревожа,
Отрубили крылья человеку -
Чтоб на всех других он был похожим,

Чтобы не парил под облаками
Он, успевший на земле родиться.
Мол, начнёт вдруг говорить стихами
И, не дай Бог, этим возгордится.

Отрубили, порешили с миром:
Дескать, он казнён за сумасбродство.
И сказали, искорёжив лиру:
- Крылья - настоящее уродство!

...Век сейчас другой. Другой - но всё же
Сколько в мире милых и постылых.
А всего сильней меня тревожит
Страшная позиция бескрылых.

Их не взволновать цветочной завязью,
Не пронять их даже звездной пылью.
У других они из чёрной зависти
Отрубают трепетные крылья.

И потом кричат, разбившись в доску,
Истово, безжалостно, как прежде,
На любых путях и перекрёстках:
- Поделом крылатому невежде!

Берегите, люди, окрылённых!
Берегите, сутками не спите -
У певцов, поэтов и влюблённых
От бескрылых крылья берегите!

----------------------------------

А вчера вот у нас убили мальчишку.
Такого спокойного - даже слишком.
Убийца-подросток с кривой улыбкой:
- А чё это он… ну, с этой … скрипкой…

И ни сомнения, ни сожаления…

Из поколения - в поколение…

И еще о грустном...

БЕДА

Непроглядною ночью густой
Заявилась беда на постой.
Засиделась в гостях -
Сто печалей в горстях,
А в глазах лишь полынный настой.

Распроклятая эта беда
Неприкаянных дней череда.
Мне казалось, беду
Стороной обойду,
Да попался (попалась) в её невода.

Завертели лихие дела,
Закусила беда удила
И куда-то несёт
Прямо с ходу в намёт,
Будто сбить норовит из седла.

Душу рвёт, словно вихрь-листобой,
То с наветами, то с ворожбой.
И окольно, и сплошь
Только зависть и ложь.
Вперемежку и наперебой.

Но пускай не кричит вороньё,
Не юродствует злое враньё.
От несчастий храня,
Ты одна (один) у меня,
И в тебе всё спасенье моё.

Для меня ты как стих наизусть.
Тот, кто хочет, злорадствует пусть.
Мне с тобою беда -
Как сквозь пальцы вода,
А печали - как легкая грусть.

Амурчанка пишет:

В тему дураков. И даже не столь дураков. Но все равно в тему.

Увы, от мудрости нет в нашей жизни прока,
И только круглые глупцы - любимцы рока.
Чтоб ласковей ко мне был рок, подай сюда
Кувшин мутящего нам ум хмельного сока.


Один Телец висит высоко в небесах,
Другой своим хребтом поддерживает прах.
А меж обоими тельцами, - поглядите, -
Какое множество ослов пасет аллах!



Общаясь с дураком, не оберешься срама,
Поэтому совет ты выслушай Хайяма:
Яд, мудрецом тебе предложенный, прими,
Из рук же дурака не принимай бальзама.



На чьем столе вино, н сладости, и плов?
Сырого неуча. Да, рок - увы - таков!
Турецкие глаза - красивейшие в мире -
Находим у кого? Обычно у рабов.




Я знаю этот вид напыщенных ослов:
Пусты, как барабан, а сколько громких слов!
Они - рабы имен. Составь себе лишь имя,
И ползать пред тобой любой из них готов.

Лариса Борисовна, большое спасибо за приглашение, мне очень приятно.

Сегодня вся жизнь на ладони лежит

Сегодня вся жизнь на ладони лежит,
А в прошлом страданья меня вдохновляли,
Из жизни во тьме я выбрала свет,
Хочу, чтобы мысли меня поддержали!

Я счастлива этим сияющим днем,
Пусть дождик идет, и сгущаются тучи,
Я знаю, что солнышко скоро взойдет,
Я сделаю жизнь красивее и лучше!
©Ольга Партала, 2005
http://versos.ru/verso.html?id=202