Первое сообщение в теме :

Меньше месяца остается до того дня, как все мы будем праздновать 66-ю годовщину Великой Победы. Нет наверное в России дома, в чью дверь не постучалась эта страшная война. Давайте вспомним.... И почитаем военные стихи, те, что берут за душу, от котороых комок в горле и слезы на глаза наворачиваются.

Итак:

На носилках, около сарая,
На краю отбитого села,
Санитарка шепчет, умирая:
- Я еще, ребята, не жила...
И бойцы вокруг нее толпятся
И не могут ей в глаза смотреть:
Восемнадцать - это восемнадцать,
Но ко всем неумолима смерть...

Через много лет в глазах любимой,
Что в его глаза устремлены,
Отблеск зарев, колыханье дыма
Вдруг увидит ветеран войны.

Вздрогнет он и отойдет к окошку,
Закурить пытаясь на ходу.
Подожди его, жена, немножко -
В сорок первом он сейчас году.

Там, где возле черного сарая,
На краю отбитого села,
Девочка лепечет, умирая:
- Я еще, ребята, не жила...

Юлия Друнина

В Высоцкий

Песня о погибшем лётчике (Дважды Герою Советского Союза Николаю Скоморохову и его погибшему другу) (Всю войну под завязку...)

Всю войну под завязку
я всё к дому тянулся,
И хотя горячился —
воевал делово,
Ну а он торопился,
как-то раз не пригнулся
И в войне взад-вперёд обернулся
за два года — всего ничего.

Не слыхать его пульса
С сорок третьей весны,
Ну а я окунулся
В довоенные сны.

И гляжу я дурея,
Но дышу тяжело:
Он был лучше, добрее,
добрее, добрее, добрее,
Ну а мне — повезло.

Я за пазухой не жил,
не пил с Господом чая,
Я ни в тыл не просился,
ни судьбе под подол,
Но мне женщины молча
намекали, встречая:
Если б ты там навеки остался —
может, мой бы обратно пришёл!

Для меня не загадка
Их печальный вопрос,
Мне ведь тоже несладко,
Что у них не сбылось.

Мне ответ подвернулся:
"Извините, что цел!
Я случайно вернулся,
вернулся, вернулся, вернулся,
Ну а ваш — не сумел".

Он кричал напоследок,
в самолёте сгорая:
"Ты живи! Ты дотянешь!" —
доносилось сквозь гул.
Мы летали под Богом
возле самого рая,
Он поднялся чуть выше и сел там,
ну а я — до земли дотянул.

Встретил лётчика сухо
Райский аэродром.
Он садился на брюхо,
Но не ползал на нём.

Он уснул — не проснулся,
Он запел — не допел.
Так что я вот вернулся,
вернулся, вернулся, вернулся,
Ну а он — не сумел.

Я кругом и навечно
виноват перед теми,
С кем сегодня встречаться
я почёл бы за честь,
Но хотя мы живыми
до конца долетели —
Жжёт нас память и мучает совесть,
у кого, у кого она есть.

Кто-то скупо и чётко
Отсчитал нам часы
Нашей жизни короткой,
Как бетон полосы,

И на ней — кто разбился,
Кто взлетел навсегда...
Ну а я приземлился,
а я приземлился —
Вот какая беда...
1975
https://www.youtube.com/watch?v=7rEdz-Sq3G0

В.С.Высоцкий
 
  Мы вращаем Землю

 
От границы мы Землю вертели назад -
Было дело сначала, -
Но обратно ее закрутил наш комбат,
Оттолкнувшись ногой от Урала.

Наконец-то нам дали приказ наступать,
Отбирать наши пяди и крохи, -
Но мы помним, как солнце отправилось вспять
И едва не зашло на востоке.

Мы не меряем Землю шагами,
Понапрасну цветы теребя, -
Мы толкаем ее сапогами -
От себя, от себя!

И от ветра с востока пригнулись стога,
Жмется к скалам отара.
Ось земную мы сдвинули без рычага,
Изменив направление удара.

Не пугайтесь, когда не на месте закат, -
Судный день - это сказки для старших, -
Просто Землю вращают куда захотят,
Наши сменные роты на марше.

Мы ползем, бугорки обнимаем,
Кочки тискаем - зло, не любя,
И коленями Землю толкаем -
От себя, от себя!

Здесь никто б не нашел, даже если б хотел,
Руки кверху поднявших.
Всем живым ощутимая польза от тел:
Как прикрытье используем павших.

Этот глупый свинец всех ли сразу найдет,
Где настигнет - в упор или с тыла?
Кто-то там, впереди, навалился на дот -
И Земля на мгновенье застыла.

Я ступни свои сзади оставил,
Мимоходом по мертвым скорбя, -
Шар земной я вращаю локтями -
От себя, от себя!

Кто-то встал в полный рост и, отвесив поклон,
Принял пулю на вдохе, -
Но на запад, на запад ползет батальон,
Чтобы солнце взошло на востоке.

Животом - по грязи, дышим смрадом болот,
Но глаза закрываем на запах.
Нынче по небу солнце нормально идет,
Потому что мы рвемся на запад.

Руки, ноги - на месте ли, нет ли, -
Как на свадьбе росу пригубя,
Землю тянем зубами за стебли -
На себя! От себя!

1972


https://youtu.be/2JZnSKorlRY

gentor пишет:

Евгения Гинц пишет:

Очень нравится песня на эти слова. Только почему-то считала, что автор слов - Булат Окуджава. Видимо, ошибалась.

Цитата :

Нет, Вы не ошибались! Песня действительно написана на стихи Булата Окуджавы. Алексей Сурков здесь не при чем. У него самого много отличных стихов, но это не его.

Спасибо!

А еще мне очень нравится военная лирика Константина Симонова. Здесь ее уже читали, добавлю того, что еще не звучало.

Тот самый длинный день в году
С его безоблачной погодой
Нам выдал общую беду -
На всех. На все четыре года.
Она такой вдавила след,
И стольких наземь положила,
Что двадцать лет, и тридцать лет
Живым не верится, что живы.
И к мертвым, выправив билет,
Все едет кто-нибудь из близких.
И время добавляет в списки
Еще кого-то, кого-то нет.
И ставит, ставит обелиски.
(1971)

***

Смерть друга

         Памяти Евгения Петрова

Неправда, друг не умирает,
Лишь рядом быть перестает.
Он кров с тобой не разделяет,
Из фляги из твоей не пьет.

В землянке, занесен метелью,
Застольной не поет с тобой
И рядом, под одной шинелью,
Не спит у печки жестяной.

Но все, что между вами было,
Все, что за вами следом шло,
С его останками в могилу
Улечься вместе не смогло.

Упрямство, гнев его, терпенье —
Ты все себе в наследство взял,
Двойного слуха ты и зренья
Пожизненным владельцем стал.

Любовь мы завещаем женам,
Воспоминанья — сыновьям,
Но по земле, войной сожженной,
Идти завещано друзьям.

Никто еще не знает средства
От неожиданных смертей.
Все тяжелее груз наследства,
Все уже круг твоих друзей.

Взвали тот груз себе на плечи,
Не оставляя ничего,
Огню, штыку, врагу навстречу
Неси его, неси его!

Когда же ты нести не сможешь,
То знай, что, голову сложив,
Его всего лишь переложишь
На плечи тех, кто будет жив.

И кто-то, кто тебя не видел,
Из третьих рук твой груз возьмет,
За мертвых мстя и ненавидя,
Его к победе донесет.

1942




***

Сын

Был он немолодой, но бравый;
Шел под пули без долгих сборов,
Наводил мосты, переправы,
Ни на шаг от своих саперов;

И погиб под самым Берлином,
На последнем на поле минном,
Не простясь со своей подругой,
Не узнав, что родит ему сына.

И осталась жена в Тамбове.
И осталась в полку саперном
Та, что стала его любовью
В сорок первом, от горя черном;

Та, что думала без загада:
Как там, в будущем, с ней решится?
Но войну всю прошла с ним рядом,
Не пугаясь жизни лишиться...

Ничего от него не хотела,
Ни о чем для себя не просила,
Но, от пуль закрыв своим телом,
Из огня его выносила

И выхаживала ночами,
Не беря с него обещаний
Ни жениться, ни разводиться,
Ни писать для нее завещаний.

И не так уж была красива,
Не приметна женскою статью.
Ну, да, видно, не в этом сила,
Он ее и не видел в платьях,

Больше все в сапогах кирзовых,
С санитарной сумкой, в пилотке,
На дорогах войны грозовых,
Где орудья бьют во всю глотку.

В чем ее красоту увидел?
В том ли, как вела себя смело?
Или в том, как людей жалела?
Или в том, как любить умела?

А что очень его любила,
Жизнь ему отдав без возврата,-
Это так. Что было, то было...
Хотя он не скрыл, что женатый.

Получает жена полковника
Свою пенсию за покойника;
Старший сын работает сам уже,
Даже дочь уже год как замужем...

Но живет еще где-то женщина,
Что звалась фронтовой женой.
Не обещано, не завещано
Ничего только ей одной.

Только ей одной да мальчишке,
Что читает первые книжки,
Что с трудом одет без заплаток
На ее, медсестры, зарплату.

Иногда об отце он слышит,
Что был добрый, храбрый, упрямый.
Но фамилии его не пишет
На тетрадках, купленных мамой.

Он имеет сестру и брата,
Ну, а что ему в том добра-то?
Пусть подарков ему не носят,
Только маму пусть не поносят.

Даже пусть она виновата
Перед кем-то, в чем-то, когда-то,
Но какой ханжа озабочен -
Надавать ребенку пощечин?

Сплетней душу ему не троньте!
Мальчик вправе спокойно знать,
Что отец его пал на фронте
И два раза ранена мать.

Есть над койкой его на коврике
Снимок одерской переправы,
Где с покойным отцом, полковником,
Мама рядом стоит по праву.

Не забывшая, незамужняя,
Никому другому не нужная,
Она молча несет свою муку.
Поцелуй, как встретишь, ей руку!
1954

Итальянец
Черный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца, —
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый...

Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?

Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!

Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах.

Разве среднего Дона излучина
Иностранным ученым изучена?
Нашу землю — Россию, Расею —
Разве ты распахал и засеял?

Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного...

Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю — и нет справедливости
Справедливее пули моей!

Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мертвых глазах...
1943  Михаил Светлов

В апреле 1942 года в районе Мясного Бора в окружение попала 2-я ударная армия Волховского фронта. Мясной Бор – это трагическая страница истории нашего Отечества,
истории Великой Отечественной войны. Прорыв стоил таких жертв, что узкую полоску истерзанного леса и болот к западу от д. Мясной Бор с марта 1942 г. стали  называть“Долиной смерти”. И сегодня потомки  должны отдать последнюю дань погибшим солдатам. На воинском кладбище в Мясном Бору более 20 тысяч преданы земле, а многие десятки тысяч еще ждут своей очереди, когда о них вспомнят
и отдадут погибшим последние почести.
Сейчас, там проходят ежегодные Вахты Памяти, во время которых поисковики ищут и хоронят павших солдат и офицеров... Мясной Бор, Спасская Полисть, Спасская Кересть - деревни, у которых шли ожесточеннейшие бои... Там, по сию пору лежат тысячи непогребенных советских воинов...
Студенты нашего поискового отряда «Связь времен» Сыктывкарского колледжа сервиса и связи тоже ежегодно выезжают с Вахтой памяти. В стихах и песнях пишут ребята о войне, хотя на самой войне они не были…
Я начал войну изучать по воронкам.
По старым траншеям, заросшим травой,
По желтым заплаканным похоронкам
На тех, кто с войны не вернулся домой.
Сколько Торжков и Третьих обрывов
В себе еще прячут наши леса
И гулкими эхами минных взрывов
Звучат из земли той войны голоса…


«Вахта-91»
О.Неверов
Мозолят ноги нам военные пути,
Саднят ладони, пусть, ведь дело свято.
Ещё чуть-чуть, дружище, потерпи-
Полвека ждут безвестные солдаты.
 
Не нам писать историю, но всё ж
Мы пересмотрим для себя хотя бы даты.
Ждать правды о войне нам невтерпёж-
В войну мы смотрим из-под лезвия лопаты.
 
И бьёт душа сквозь рёберный заслон,
Как рвёт рубашку старая граната,
Когда в раскопе чёрный медальон
Откроет имя неизвестного солдата.
 
Дороги наши и военные пути
Переплелись как судьбы наших дедов.
Скорей бы всех не захороненных найти
Да, чтоб дожить, до полной, до Победы!

Редко, друзья, нам встречаться приходится,
Но уж когда довелось,
Вспомним, что было, и выпьем, как водится,
Как на Руси повелось.

Вспомним о тех, кто неделями долгими
В мерзлых лежал блиндажах,
Бился на Ладоге, дрался на Волхове,
Не отступал ни на шаг!

Вспомним о тех, кто командовал ротами,
Кто умирал на снегу,
Кто в Ленинград пробирался болотами,
Горло, ломая врагу!

Будут навеки в преданьях прославлены
Под пулеметной пургой
Наши штыки на высотах Синявина
Наши полки подо Мгой.

Пусть вместе с нами семья ленинградская
Рядом сидит у стола.
Вспомним, как русская сила солдатская
Немца за Тихвин гнала!

Встанем и чокнемся кружками, стоя, мы –
Братство друзей боевых.
Выпьем за мужество павших героями.
Выпьем за встречу живых.

Двадцать второго июня ровно в четыре часа

Музыка: Е. Петербургский Слова: народные

Двадцать второго июня,
Ровно в четыре часа,
Киев бомбили, нам объявили,
Что началася война.

Кончилось мирное время,
Нам распрощаться пора,
Я уезжаю, быть обещаю
Верным тебе навсегда.

И ты смотри,
Чувством моим не шути,
Выйди, подруга, к поезду друга,
Друга на фронт проводи.

Дрогнет состав эшелона,
Поезд помчится стрелой,
Я из вагона — ты мне с перрона
Грустно помашешь рукой.

Пройдут года,
И снова я встречу тебя,
Ты улыбнешься,
К сердцу прижмешься,
Я расцелую тебя.

1941

Пора уже тему поднимать - меньше недели осталось до великого Дня Победы.
И снова - ЮЛИЯ ДРУНИНА
ВЕСНА 45-ГО
Дожили, брат, с тобой мы до весны.
И помирать совсем уж не охота.
Вернуться бы живым домой с войны.
Война – такая тяжкая, суровая работа.
По небу клином птицы – журавли.
Они спешат на Родину вернуться.
Российские дороги все в пыли,
Но майские дожди на них прольются.
Какая нынче утром тишина…
Осталось так немного до Победы.
Без счёта жизней забрала война.
И, в прошлом для других остались беды.
Подснежник белый тянет к свету лист
И жизнь его сегодня лишь в начале.
А я боюсь услышать пули свист,
В котором столько скорби и печали.
Дожили, брат, с тобой мы до весны.
И помирать совсем уж не охота.
Но фриц за так, нам не подарит жизнь
И за Победу не одна погибнет рота…
Юлия Друнина

***
Мы легли у разбитой ели,
Ждем, когда же начнет светлеть.
Под шинелью вдвоем теплее
На продрогшей, сырой земле.
- Знаешь, Юлька, я против грусти,
Но сегодня она не в счет.
Дома, в яблочном захолустье,
Мама, мамка моя живет.
У тебя есть друзья, любимый.
У меня лишь она одна.
Пахнет в хате квашней и дымом,
За порогом бурлит весна.
Старой кажется: каждый кустик
Беспокойную дочку ждет
Знаешь, Юлька, я против грусти,
Но сегодня она не в счет.
Отогрелись мы еле-еле,
Вдруг приказ: «Выступать вперед!»
Снова рядом в сырой шинели
Светлокосый солдат идет.
С каждым днем становилось горше.
Шли без митингов и замен.
В окруженье попал под Оршей
Наш потрепанный батальон.
Зинка нас повела в атаку.
Мы пробились по черной ржи,
По воронкам и буеракам,
Через смертные рубежи.
Мы не ждали посмертной славы,
Мы со славой хотели жить.
Почему же в бинтах кровавых
Светлокосый солдат лежит?
Ее тело своей шинелью
Укрывала я, зубы сжав.
Белорусские хаты пели
О рязанских глухих садах...
Знаешь, Зинка, я против грусти,
Но сегодня она не в счет.
Дома, в яблочном захолустье
Мама, мамка твоя живет.
У меня есть друзья, любимый
У нее ты была одна.
Пахнет в хате квашней и дымом,
За порогом бурлит весна.
И старушка в цветастом платье
У иконы свечу зажгла
Я не знаю, как написать ей,
Чтоб она тебя не ждала.
Юлия Друнина

Цитата :

«Блокадная ласточка» О.Берггольц

Весной сорок второго года
множество ленинградцев
носило на груди жетон -
ласточку с письмом в
клюве.
Сквозь года, и радость, и невзгоды
вечно будет мне сиять одна -
та весна сорок второго года,
в осажденном городе весна.

Маленькую ласточку из жести
я носила на груди сама.
Это было знаком доброй вести,
это означало: «Жду письма».

Этот знак придумала блокада.
Знали мы, что только самолет,
только птица к нам, до Ленинграда,
с милой-милой родины дойдет.

…Сколько писем с той поры мне было.
Отчего же кажется самой,
что доныне я не получила
самое желанное письмо?!

Чтобы к жизни, вставшей за словами,
к правде, влитой в каждую строку,
совестью припасть бы, как устами
в раскаленный полдень — к роднику.

Кто не написал его? Не выслал?
Счастье ли? Победа ли? Беда?
Или друг, который не отыскан
и не узнан мною навсегда?

Или где-нибудь доныне бродит
то письмо, желанное, как свет?
Ищет адрес мой и не находит
и, томясь, тоскует: где ж ответ?

Или близок день, и непременно
в час большой душевной тишины
я приму неслыханной, нетленной
весть, идущую еще с войны…

О, найди меня, гори со мною,
ты, давно обещанная мне
всем, что было,- даже той смешною
ласточкой, в осаде, на войне…

Семен Гудзенко


Когда на смерть идут,- поют,
а перед этим можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою -
час ожидания атаки.
Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв - и умирает друг.
И, значит, смерть проходит мимо.
Сейчас настанет мой черед,
За мной одним идет охота.
Ракеты просит небосвод
и вмерзшая в снега пехота.
Мне кажется, что я магнит,
что я притягиваю мины.
Разрыв - и лейтенант хрипит.
И смерть опять проходит мимо.
Но мы уже не в силах ждать.
И нас ведет через траншеи
окоченевшая вражда,
штыком дырявящая шеи.
Бой был коротким.
А потом
глушили водку ледяную,
и выковыривал ножом
из-под ногтей я кровь
чужую.

О.Берггольц. В госпитале.

Солдат метался: бред его терзал.
Горела грудь. До самого рассвета
он к женщинам семьи своей взывал,
он звал, тоскуя: — Мама, где ты, где ты? —
Искал ее, обшаривая тьму...
И юная дружинница склонилась
и крикнула — сквозь бред и смерть — ему:
— Я здесь, сынок! Я здесь, я рядом,
милый!—

И он в склоненной мать свою узнал.
Он зашептал, одолевая муку:
— Ты здесь? Я рад. А где ж моя жена?
Пускай придет, на грудь положит руку.—
И снова наклоняется она,
исполненная правдой и любовью.
— Я здесь,— кричит,— я здесь, твоя жена,
у твоего родного изголовья.
Я здесь, жена твоя, сестра и мать.
Мы все с тобой, защитником отчизны.

Мы все пришли, чтобы тебя поднять,
вернуть себе, отечеству и жизни.—
Ты веришь, воин. Отступая, бред
сменяется отрадою покоя.
Ты будешь жить. Чужих и дальних нет,
покуда сердце женское с тобою.

Я был убит под Туапсе,
В районе высоты Семашхо.
Слезой по мне блеснет в росе
Пробитая осколком фляжка.

Мой автомат лежит со мной,
Узором ржавым разрисован.
Давным-давно я кончил бой,
Но все не демобилизован.

Уходит время — день за днем,
А я все здесь, на дне лощины,
Где умирали под огнем
Двадцатилетние мужчины.

А ты, коль пулями не сбит,
Ты, мне когда-то руку жавший,
Ты им скажи, что я убит,
Что я не без вести пропавший.

Скажи, что мы убиты все.
Плечом к плечу на дне лощины,
Собой закрыли Туапсе
Двадцатилетние мужчины.
С сайта http://www.inpearls.ru/

ПЕСЕНКА О СОЛДАТСКИХ САПОГАХ
Вы слышите: грохочут сапоги,
и птицы ошалелые летят,
и женщины глядят из-под руки?
Вы поняли, куда они глядят?

Вы слышите: грохочет барабан?
Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней...
Уходит взвод в туман-туман-туман...
А прошлое ясней-ясней-ясней.

А где же наше мужество, солдат,
когда мы возвращаемся назад?
Его, наверно, женщины крадут
и, как птенца, за пазуху кладут.

А где же наши женщины, дружок,
когда вступаем мы на свой порог?
Они встречают нас и вводят в дом,
но в нашем доме пахнет воровством.

А мы рукой на прошлое: вранье!
А мы с надеждой в будущее: свет!
А по полям жиреет воронье,
а по пятам война грохочет вслед.

И снова переулком - сапоги,
и птицы ошалелые летят,
и женщины глядят из-под руки...
В затылки наши круглые глядят.

Булат Окуджава.
Избранное. Стихотворения.
"Московский Рабочий", 1989.

ТОЛЬКО НА ФРОНТЕ
Кто сказал, что надо бросить
Песни на войне?
После боя сердце просит
Музыки вдвойне!

Нынче — у нас передышка,
Завтра вернемся к боям,
Что ж твоей песни не слышно,
Друг наш, походный баян?

После боя сердце просит
Музыки вдвойне!

Кто сказал, что сердце губит
Свой огонь в бою?
Воин всех вернее любит
Милую свою!

Только на фронте проверишь
Лучшие чувства свои,
Только на фронте измеришь
Силу и крепость любви!

Воин всех вернее любит
Милую свою!

Кто придумал, что грубеют
На войне сердца?
Только здесь хранить умеют
Дружбу до конца!

В битве за друга всю душу
Смело положат друзья.
Ни расколоть, ни нарушить
Дружбы военной нельзя!

Только здесь хранить умеют
Дружбу до конца!

Кто сказал, что надо бросить
Песни на войне?
После боя сердце просит
Музыки вдвойне!

Пой, наш певучий братишка.
Наш неразлучный баян!
Нынче — у нас передышка,
Завтра — вернемся к боям.

После боя сердце просят
Музыки вдвойне!
1949
В.Лебедев-Кумач. Стихотворения и песни.
Библиотека поэта. Малая серия. 2-е изд.
Ленинград: Советский писатель, 1950.

Меньше месяца остается до Великого праздника Победы.
Война… Всё дальше уходят от нас суровые годы Великой Отечественной войны, напоённые горем и страданием миллионов людей. 70 миновало со Дня Победы над врагами. Тем, кто не смог дотанцевать свой вальс в далёком 41-м, тем, кто воевал, защищая Родину, и приближал победу в тылу, посвящены романы, повести, рассказы, поэмы , стихотворения.
Сегодня предлагаю вашему вниманию стихи нашего амурского поэта Виктора Яганова, родившегося в года войны.

Танец из сорок первого.
В парке на площадке танцевали
Бабушки и дедушки степенные.
На груди созвездие медалей,
Музыка звучала довоенная.
Танцевали, сединой покрытые,
Медсестрёнки бывшие и взводные.
Молодёжь толпилась любопытная:
Музыка звучала старомодная. Слайд 3
Как вам объяснить, вчера рождённые,
Что они пришли непобеждённые,
Чтоб дотанцевать, войною прерванный,
Танец этот свой из сорок первого.

***
Виктор Яганов родился в годы войны – 24 июня 1942 года в г. Благовещенске. Его мать – учительница русского языка, отец – учитель математики. Стихи В. Яганов начал писать рано: с 11-12 лет. Многие из его стихотворений – о войне. Сегодня вы услышите некоторые из них. Отец Виктора Яганова тоже защищал Родину. Когда он ушёл на фронт, мать Виктора стала солдаткой, женой солдата. Именно ей поэт и посвятил это стихотворение

СОЛДАТКИ

Откуда женщины узнали –
Пронёсся слух, как будто стон –
По Транссибирской магистрали
Пройдёт военный эшелон.
В душе солдаток затаённо
Надежда вспыхнула звездой:
В том эшелоне задымлённом
А вдруг окажется и мой!
Чтоб деток милых повидали,
В глаза родные заглянуть,
Грудных солдатки пеленали
И собирались в дальний путь.
Обоз тянулся одиноко
В степи без света и тепла.
Казалось, к станции далёкой
Сквозь ад дорога пролегла.
Вдаль устремляя взор бессонный,
Стеная вьюге в унисон,
С грудными стыли на перроне,
Всё ожидая эшелон.
От горя женщины немели
С тоской своей наедине –
Теплушки мимо пролетели
Навстречу вьюге и войне.
Среди солдаток, ожидая
Тот эшелон, судьбу моля,
Меня дыханьем согревая,
Стояла скорбно мать моя.

***
Страшно, когда остаются без отца маленькие дети, но и взрослым детям больно терять своего любимого отца.

СКРИПКА

Костёр светло и зыбко
Горел у самых ног.
Играл комбат на скрипке,
Уставший от дорог.
В любую непогоду,
Не в гости, не на бал –
Он в дальние походы
Её с собою брал.
В морозы и в метели,
На огневой, в бою
В футляре, как в шинели,
Она была в строю.
Средь нас не одинокая. …
Она – как дочь полка.
И музыка высокая
Лилась из-под смычка.
И, воспевая родину,
Послушная рукам,
Она паёк-мелодию
Всю отдавала нам.
И ничего не требуя
Взамен, который раз
Казалось, просто не было
Родней её у нас.
Костёр светло и зыбко
Тепло дарил бойцам.
ИГРАЛ КОМБАТ НА СКРИПКЕ
ПОГИБШЕГО ОТЦА.

***
Одно из своих стихотворений Виктор Яганов посвятил детям войны. он так и назвал его

ДЕТИ ВОЙНЫ

Кастрюля с пареной пшеницей
На самом краешке стола.
Три детских худеньких десницы –
Как неокрепших три крыла.
А за окном февральский ветер
Напоминает о весне.
И нету, кажется, на свете
Пшеницы пареной вкусней.
А самой старшей только восемь –
Для младших нянька день-деньской.
И если в дом войдут и спросят –
Ответит просто, не впервой:
– А мамка наша на заводе,
На фронте папка (третий год),
Как будто тоже на работе:
Закончит смену – и придёт.

Солдатское письмо
Наталия Юрьевна Иванова

Я читаю письмо от солдата, что был моим дедом…
Треугольник истлевший, истертый давно по краям…
Я не помню его: дед погиб, не дожив до Победы.
Но у бабушки в старой коробке письмо нашла я.

«…Здравствуй, милая Оля. Во первых строках сообщаю,
Что я жив и здоров, и пока что не ранен в бою.
Передай моим сестрам, что часто я их вспоминаю.
И мечтаю увидеть дочурку, малышку мою.
Ох, как трудно живется всем вам без меня… Понимаю…
Ты с ребенком (в такое-то время!) осталась одна.
Скоро – в бой. А вернусь ли живым я оттуда – не знаю…
Что поделаешь: надо понять: это, Оля, война.
Мы одеты тепло, только вот сапоги маловаты.
Изучаем винтовку, а с ней пулемет заодно…»

Жаль, что не было в сорок втором у него автомата:
Вдруг тогда бы не стало последним такое письмо…

Темно-серый листок. А на нем - бледно-синие строчки.
Почерк ровный и четкий. Ничто не пророчит беду…
Не увидел (ни разу!) мой дед своей маленькой дочки.
Он в мученьях скончался от ран в сорок третьем году.
Но сквозь годы, сквозь вечность, сквозь слезы письмо я читаю
И родное лицо, воскресая, встает предо мной.
Здравствуй, дед. Я твой голос далекий в тиши различаю…
Ты погиб на войне. Но в письме для меня ты – живой.